Я не стремлюсь к высотам, там так пусто...
Мне лучше здесь, мне нравится тут быть...
Мне нравится писать и говорить
О том, как иногда бывает грустно...

Не от того, что на душе зима,
Весны наверное не будет очень долго...
А оттого, что иногда безумно колко
И очень больно ранят смелые слова...

Кто я? Всего лишь тоненькая нить
Между рождением и смертью...И не боле.
Всего лишь колосок в огромном поле,
Пытающийся выжить...Или жить...

Колючей проволокой обмотала дверь
Не от того, что я хочу кого-то ранить...
А оттого, что верная подруга-память
Рисует образы случившихся потерь...

И панцирь...Он не служит мне щитом.
Он просто выдан был в нагрузку к телу...
Наверно, кто-то свыше знал, что смелой
Я стану только с ним. Вернее - в нем.

Кем лучше быть? Затравленным уродцем
Или вершителем благополучных смут?...
Кому-то надо быть канатоходцем,
Падения которого все ждут.....

… он стоит в пробке, ругая дождь за то, что тот идет в июле. Ругает «дворники» за то, что они не могут с этим дождем справиться. Но он и не вспоминает о ней. Он замечает короткие юбки и ловит взгляды проходящих девушек. Изучает щиты, пестрящие рекламой. Но он не ищет её взглядом.
Он подпевает надоевшему хиту, который кто-то попросил поставить для любимого человека по радио. В его голове распорядок дня, а в календаре одни понедельники. Отвечая на звонки, он давно не ждет её голоса в трубке.
Он все спешит куда-то, пугает пешеходов, объезжая пробки по тротуарам. Он часто бывает у мамы. Они пьют чай и никогда не говорят о ней.
Он любит Италию и ананасовый сок по утрам. Любит свою работу и горный воздух. Он не любит весну, кофе и запах мимозы. Еще он не любит её. Больше не любит. Она это знает, но все-таки думает о нем…